| |||
|
Научился писать я красиво,
а в тюрьме ремесло – Божий дар. И не даром малюю я “ксивы” их “заочницам” ? за гонорар. И без таксы и без прейскуранта, доверяя клиенту вполне, я пишу о судьбе арестанта, о любви, о душе, о весне. Я умею писать, как им снится, и о том, что в их душах болит… Улыбнётся печальный убийца, загрустит бесшабашный бандит. Я пишу – и для них не фальшиво. Всё им вновь, хоть слова и стары… Как легко человека счастливым сделать, зная законы игры. Но тяжёл этот хлеб – хлеб поэта, я давно уж не сплю по ночам. Мне несут и несут сигареты, папиросы, махорку и чай… |
| Послушать |
