| |||
|
Скрипка, как желтая птица,
Поет на груди скрипача. Ей хочется двигаться, биться, Ворочаться у плеча. Скрипач ее криков не слышит. Немыми толчками смычка Он скрипку все выше, все выше Забрасывает в облака. И в этой заоблачной выси – Естественный климат ее, Ее ощущенья и мысли, Земное ее бытие. Но мы, возвращаясь к земному, Добравшись по старым следам К родному, знакомому дому, Иное почувствуем там. Мы чем-то высоким дышали, Входили в заветную дверь И многое людям прощали, Чего не прощаем теперь. |
| Послушать |
